MARIO BENEDETTI (1920/2009)
Adoro reproduzir aqui textos dos grandes dessa "América Latíndia (que um dia já foi chamada de Latrina)", essa que fala espanhol, algo, infelizmente tão distante de nós brasileiros. Por esses dias faleceu um desses imortais. Mario Benedetti seu nome, uruguaio de nascimento, poeta de nosso inconformismo. Um dos mais importantes escritores uruguaios da atualidade, Mario Benedetti nasceu em 14 de setembro de 1920. Trabalhou como vendedor, taquígrafo, contador, funcionário público e jornalista. Entre 1938 e 1945, morou em Buenos Aires. Ao retornar a Montevidéu, passou a trabalhar no semanário Marcha. Nesse mesmo ano, publicou o primeiro livro de poesias, La víspera indeleble. Nos anos seguintes, Benedetti lançaria a primeira coletânea de ensaios, Peripecia y novela (1948), a primeira de contos, Esta mañana (1949), e o primeiro romance, Quién de nosotros (1953). Em 1959, com a publicação do livro de contos Montevideanos, consagrou-se como escritor. E, no ano seguinte, o lançamento de A Trégua lhe 
rendeu fama internacional. Por questões políticas, abandonou o Uruguai em 1973. Nos 12 anos de exílio morou na Argentina, Peru, Cuba e Espanha. O escritor faleceu em 17 de maio e deixa atrás de si uma rica obra, na qual os mais de 80 romances, ensaios, contos e poemas escritos mostram o compromisso social e a coerência de alguém que acreditou "na vida e no amor, na ética e em todas essas coisas tão fora de moda". Aqui um poema de Benedetti foi escrito para um canalha - Ronald Reagan - mas parece ter sido feito sob medida para o ditador Augusto Pinochet: "À MORTE DE UM CANALHA"
Os canalhas vivem muito, mas algum dia morrem.
'OBITUÁRIO COM 'HIP-URRAS'
Vamos festejá-lo/ venham todos os inocentes/ os lesados/ os que gritam à noite/ os que sonham de dia/ os que sofrem no corpo/ os que alojam fantasmas/ os que pisam descalços/ os 
que blasfemam e ardem/ os pobres congelados/ os que amam alguém/ os que nunca se esquecem/ vamos festejá-lo/ venham todos/ o crápula morreu/ acabou-se a alma negra/ o ladrão/ o suíno/ acabou-se para sempre/ 'hip-hurra'/ que venham todos/ vamos festejá-lo e não-dizer/ a morte sempre apaga tudo/ a tudo purifica/ qualquer dia a morte não apaga nada/ ficam sempre as cicatrizes/ 'hip-hurra'/ morreu o cretino/ vamos festejá-lo/ e não-chorar/ por vício que chorem seus iguais/ e que engulam suas lágrimas/ acabou-se/ o monstro prócere acabou-se para sempre/ vamos festejá-lo/ a não-ficarmos tíbios/ a não-acreditar que este é um morto qualquer/ vamos festejá-lo e não-ficarmos frouxos/ e não-esquecer que este é um morto de merda.
que blasfemam e ardem/ os pobres congelados/ os que amam alguém/ os que nunca se esquecem/ vamos festejá-lo/ venham todos/ o crápula morreu/ acabou-se a alma negra/ o ladrão/ o suíno/ acabou-se para sempre/ 'hip-hurra'/ que venham todos/ vamos festejá-lo e não-dizer/ a morte sempre apaga tudo/ a tudo purifica/ qualquer dia a morte não apaga nada/ ficam sempre as cicatrizes/ 'hip-hurra'/ morreu o cretino/ vamos festejá-lo/ e não-chorar/ por vício que chorem seus iguais/ e que engulam suas lágrimas/ acabou-se/ o monstro prócere acabou-se para sempre/ vamos festejá-lo/ a não-ficarmos tíbios/ a não-acreditar que este é um morto qualquer/ vamos festejá-lo e não-ficarmos frouxos/ e não-esquecer que este é um morto de merda. Ouví-lo é mais intrigante ainda. Eu me refestelo com isso. Um deleite para esse corpo cansado. Nesses momentos quem sempre me salva é o Youtube:
Ah, Henrique, que homenagem elegante... comovente!
ResponderExcluirParabéns!
W. Leite
Precisamos incentivar que esse tipo de poesia prolifere, se frutifique por aí, diminuindo a
ResponderExcluirinflência maléfica de um amontoado de besteiras que infestam a vida das pessoas hoje em dia.
Muitos benedettis ao mesmo tempo.
Vamos aguar essa horta
Marisa
La persona y la obra.
ResponderExcluirPor Mauricio Rosencof
Con Mario hicimos migas en el semanario Marcha: él tenía una sección de humor, “La espada de Damocles”, y yo tenía otra. El publicó ahí algunos de los cuentos que después formaron parte de Montevideanos: recuerdo “Los pocillos”, por ejemplo. Eran los días en que había sacado Poemas de la oficina: eso sí que fue elegir una temática insólita, porque son versos dedicados al destino, a la vida, a la perspectiva de los funcionarios públicos. Y se dio un fenómeno impresionante en Ciudad Vieja, donde estaban los bancos: salían los bancarios y se iban a las librerías. Agotaron varias ediciones. Con un lenguaje sencillo y coloquial, él convirtió eso en poesía.
También estuvimos muy vinculados en el ‘71, con el nacimiento del Frente Amplio, que hoy es gobierno y, como decía Mario, segundas partes también son buenas –-pensando en El regreso de Martín Fierro y también en el Quijote–. El fue uno de los fundadores y le dio al Frente la cultura, la sobriedad, el equilibrio, el talento y el buen decir: él, además, leía los discursos. Luego la cosa entró a convulsionarse y él se refugió, con Zelmar Michelini, en Buenos Aires.
El asunto es que con Mario es imposible desvincular su obra de su persona. Aunque nunca fue ni quiso ser un dirigente político, era un hombre absolutamente comprometido con todas las causas nobles de su tiempo. Nos deja un libro, El olvido está lleno de memoria, que es un poco la gran consigna que tenemos en el Río de la Plata, porque seguimos escarbando papeles y tierra en los cuarteles para encontrar a nuestros desaparecidos. El premio en metálico más importante que recibió pasó directamente al Comité de Familiares de Detenidos Desaparecidos. Eso más o menos lo pinta. A pesar de que su espíritu estaba golpeado por la muerte de Luz, y de muchos de sus amigos, no perdió nunca el amor, ni la ternura, ni la poesía ni el humor.
La escritura era el acto más importante de su vida. Sobre todo en los últimos años: luego de darnos prosas como La tregua o Gracias por el fuego, y un libro tan especial como El cumpleaños de Juan Angel, dedicado a Raúl Sendic, él sentía que escribir poesía era el recreo que le daba la vida. Tenía esa capacidad de captar los sentimientos, las sensaciones, los paisajes, de integrar todo eso y combinar, a la vez, lo que se piensa con lo que se siente. Y, además, nunca fue un trabajo: escribir, para él era una fiesta, un alegría.
Mauricio Rosencro es escritor y secretario de Cultura de Montevideo